MADRUGADA

Siento el hastío quejumbroso

penetrando hasta el mismo territorio vasto y verde de mi corazón ese que yo creía resguardado del salitre y de los vientos.

Puedo asemejarme

sin temor a la desmesura

a una simple mesa de café

que calla y hasta acepta

el eterno retorno de un codo

que roza su mármol a la hora en que

las verdades surgen como piedras.

Es que yo también anduve

a la hora indicada y no otra

mensurando penas a destajo

observando cómo se arquea la cerviz

a medida que las nubes de los días y las horas

se prolongan como una estela

sobre la calle que se ha de andar.

Y uno sale a buscar

quién sabe qué cosas que puedan

devolverlo al mundo en un instante.

Tal vez una mujer, por fugaz que sea

su estadía y su estrategia.

O un tiempo sin tiempo en una estrella.

No se por qué, pero surge

como un destello o una irreverencia la niñez

y todo aquello que creímos inmutable.

La calle se transforma en la mirada

por la cual vemos y esa última copa

que  debería haberse evitado

nos impulsa a repetir un nombre

una frase temida que se rescata

cuando se impone una ternura visceral

y tibia  por encima de los hombros.

Y yo no se, realmente, si un hombre

no lo es más en ese instante crucial

en que debe decidir casi obligado si su vida

se alejará con la noche o deberá  mostrarse

nuevamente como si nada hubiese ocurrido

cuando un cielo transparente aparezca

de nuevo entre las cosas y un remedo.